Les malles de Mistinguett

Mlle Mistinguett fait ses malles… et rarement cette expression, qui ne signifie parfois à tort qu’une malle, connut un sens aussi large.

En effet, elles sont quinze, les malles de Mistinguett, quinze volumineuses armoires de toutes formes, obstruant à elles seules le vaste palier de son appartement. Elles sont quinze et semblent pourtant devoir être insuffisantes pour contenir les souliers, les robes, les manteaux et les chapeaux que la grande vedette emporte avec elle en Amérique et qui, actuellement, attendent sur les tapis, sur des fauteuils, sur des divans, le moment d’être emballés. Dans un petit salon proche de l’entrée, rangés en ordre de bataille, trois cents paires de souliers s’alignent : il y en a de toutes formes, des verts, des rouges, des jaunes, des bleus. Ils sont faits de peaux de tous les animaux de la création et certains sont enrichis de scintillants joyaux. S’ils étaient de plus fortes tailles, il n’en faudrait pas davantage pour chausser un bataillon.

Dans le salon voisin, des chapeaux coiffent les meubles, et des robes et des manteaux prennent des airs nonchalants sur les divans qu’ils recouvrent. Nous n’essayerons pas de vous décrire ces robes, ni de les dénombrer : elles sont trop, elles sont de toutes les couleurs, de toutes les étoffes, de toutes les formes… La palette d’un peintre à la mode et le plus réussi des arcs-en-ciel ne sont, rien à côté de cela.

Franchissant légèrement douze, rangs de souliers, enjambant avec désinvolture quinze robes et douze manteaux, Mlle Mistinguett nous apparaît, souriante, entre deux grappes de chapeaux.

— Je crois que je ne manquerai de rien pendant mon voyage, nous dit-elle.

Nous le croyons volontiers !

« Les Spectacles. » Lille, 1923.